Cada
vez que morre mais uma destas pessoas que nem conhecemos, mas com quem
crescemos, parece que deixamos de acreditar mais um bocadinho nisso de
que os outros vivem muito melhor do que nós. Mesmo que daqui a uma
semana já ninguém se lembre de nada e depois de contar os meses, passam
as contar-se os anos e a vida continua. Porque se continua quando morre
gente da nossa família, do nosso sangue, mais ainda quando morrem
pessoas que nunca nos disseram nem um "olá".
Não
deixa de ser triste e não deixa de ser uma coisa que nos faz sentir
pequeninos, perante a morte que chega a todos. Mas parece que o mundo
está decidido a transmitir apenas as más notícias. Ou talvez o
espectáculo seja sempre maior, por culpa do drama. Ou talvez ainda,
sejamos nós os que apenas queremos ver e ouvir falar das coisas más.
E
no meio de tudo isto, sinto-me ainda mais ridícula. Ridícula por andar a
adiar a minha vida por uma pessoa que não pensa em mim nem por cinco
minutos, para não perder o seu tempo precioso. Ridícula por continuar a
escrever a um destinatário vazio, que já não existe. Ridícula por dizer a
toda a gente que estou bem, quando sei perfeitamente que nunca me
encontrei pior. Mas de que adianta? De que adianta tudo isto? Afinal,
basta tomar uns comprimidos enganados e ter ainda restos de álcool no
sangue para se acabar de pernas para o ar numa banheira, como a Whitney.
Há-de
haver uma forma de perceber que a vida continua. E não só nalguns
momentos, quando nos entretêm, mas em todos. Há-de haver uma forma de
acreditar que esses filmes de Hollywood não só contam as coisas que
queremos ouvir e que, sim, até pode ser exista essa coisa de soul mates
(eu até tive a grande sorte de viver a minha vida toda com dois), mas
que não se aplica sempre. E já sei que as coisas não podem ser quando
claramente de um lado não o são, eu sei. Mas vivi (e parece que ainda
vou continuar a viver uns tempos) com a ilusão de que o tempo ia mostrar
que nem tudo é como parece ao princípio. Vivi com a ilusão que as
saudades acabariam por ser as mesmas, que ninguém é realmente
substituível nas nossas vidas, que todos temos um lugar e que temos de
ocupá-lo. Vivi com a ilusão que o amor vale mesmo a pena e que se mostra
das formas menos esperadas. Vivi com a ilusão que o teu era verdadeiro e
que, mesmo depois de tudo, ia voltar ao de cima e abafar o teu orgulho,
de forma a que isto não estivesse perdido para sempre.
Mas
não, era realmente apenas isso, uma ilusão. Portanto, continuar a falar
para quem não me quer ouvir não me parece boa política. Ou a escrever
para quem não me vai ler nunca. Ou continuar a amar a quem não se lembra
já que existo, ainda menos. Não muda nada, também sei.
E
tu vais continuar a achar que agiste sempre bem e que fizeste o que
tinhas de fazer, o melhor que podias e sabias. E, se calhar, foi assim.
Ou, se calhar, até não foi. Mas se é disso que precisas para continuar
com a tua consciência tranquila como até agora, aqui tens o meu aval. O
meu aval para que possas dizer que não foste tu que desististe de mim,
fui eu que desapareci.
Não
é tudo muito mais fácil e bonito assim? So be it então, porque está
visto que, de hoje para amanhã, podemos já cá não estar e fica tudo,
tudo, por dizer.
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